La Terra, questo minuscolo pianeta, vuole ferire l’universo. Vuole essere più alto del cielo. Le colline a Bagheria sono rocce mangiate da fichidindia, corposi cespugli a nascondere la siccità. Ho sete, sono arso di spirito. Scendono ancora ruscelli, a luccichio d’acqua, nella Conca d’Oro, cementata d’industrie. Mi sento di statura bassa, come Zaccheo, a vedere […]
